Páscoa: o renascimento... - 2.ª parte

Depois de recebida a notícia que ficaríamos no hospital por tempo indeterminado a angústia tomou conta de todos os recantos do nosso corpo que ainda não haviam cedido ao cansaço. Enquanto ele dormia, nós ficámos ali na sala reservada sem trocarmos palavras, sem dormir, sem acreditar no que nos estava a acontecer. Às 8 da manhã houve mudança de turno, a enfermeira C. (um anjo na terra) veio despedir-se com a certeza de que ele ía recuperar - sempre com um sorriso de orelha a orelha! O Dr. H.F. também se despediu e disse que o colega Dr. P. vinha ter connosco em breve...

Por volta do meio-dia o Xavi acordava lentamente e chamámos o Dr. P. que o iria observar. Depois de ter visto uma otite, olhou para a garganta e para os olhos, mexeu-lhe o pescoço, as pernas, os braços... Tudo isto num silêncio profundo. Terminada a "vistoria", afirma: «-Em princípio o bebé não terá qualquer dano neurológico!». Uffffffffaaaaaa, que grande alívio... Foi tão bom ouvir aquelas palavras, um verdadeiro «sopro no coração». De qualquer forma avisou-nos que o tratamento anti-viral era fundamental para a recuperação e que o nosso bebé estava com as "defesas em baixo" (glóbulos brancos) e que isso era um motivo de preocupação. Estariamos assim em «isolamento protetor» de modo a prevenir que o Xavi fosse sujeito a mais algum vírus ou bactéria que o debilitasse ainda mais. Como não havia quartos disponíveis no S.O (Serviço de Observação Pediátrica) iriamos ser transferidos para o Internamento de Pediatria, mas teriamos de aguardar naquela sala das Urgências. Ali ficámos prostrados, a olhar para o tecto, quando de repente irrompe por ali a dentro um médico das Urgências com um miúdo de 6/7 anos pela mão (dos tais que vomitavam sem parar...) e me diz: «-Vou pedir que fique aqui apenas um dos acompanhantes porque não há macas e temos de pôr aqui este menino!». Boquiaberta, devo ter feito a minha cara número 33... e ele ripostou: «-O que é que é? Isto é mesmo assim... Não fique com essa cara olhando para mim, não.» (imaginem todo o discurso com sotaque brasileiro). Neste momento explodi, já com lágrimas a escorrerem cara abaixo: «-Estamos aqui desde a meia-noite, recebemos um diagnóstico de meningite, não dormimos há mais de 24 horas...(pausa)... mas tudo bem (e passei-lhe a mão no ombro)». O João explode também e diz-lhe: «-Então mas o nosso bebé está com as defesas em baixo e vocês vão juntá-lo com alguém?!? Ele precisa de dormir e vocês só fazem barulho, estamos à espera do internamento e estamos aqui nas Urgências abandonados...». E o médico responde: «-Mas nós já estamos dando o apoio necessário...». Ao que eu respondo já de mala aviada para sair: «-E quem é que dá apoio aos pais?!?».

Esta continua a ser a grande questão que me assola: «-Quem é que dá apoio aos pais?!?». Durante o tempo do internamento as auxiliares (em especial a D. Margarida), as enfermeiras e os médicos fizeram o que podiam pelo bebé... mas e os pais?!? Ninguém nos bateu à porta do quarto e nos perguntou como é que nos sentíamos, ninguém veio racionalizar os nossos medos e vê-los de fora. Em cinco dias, ninguém veio... Era assim sempre: eu, ele, o bebé e os nossos medos a ocuparem o quarto todo por inteiro.

Quarto 18/19. Quando cheguei (depois de ir a casa tomar banho) já a avó B. tinha saído. Segundo disse o pai, muito incomodada com o papel colado na porta que dizia: «Isolamento Protetor». A maioria das pessoas nos corredores fugia de nós com medo de apanhar alguma coisa. Não percebiam que era ao contrário: nós é que estávamos sujeitos a que o bebé enfraquecesse. À noite (entre as 22h e as 8h) só pode pernoitar um dos pais... foi um sufoco para mim regressar a casa e não a sentir minha... parecia um fantasma... Quando me fui deitar tentava dormir e acordava em sobressalto e em pânico, enviava mensagens ao pai e lá consegui dormitar três horinhas. O domingo de Páscoa foi tranquilo: a médica que o veio observar disse que era normal ele dormir muito mas perguntou se ele poderia ter tido acesso a medicamentos, respondemos em uníssono: «impossível!»; almoçámos «ensopado de borrego» que a avó L. nos preparou; e o Xavi dormia, acordava bem-disposto e brincava, comeu sopa, comeu sozinho o 2.º prato, enfim... parecia estar tudo normal. Tão normal que resolveram tirar-lhe o soro. Essa noite a mamã ficou com o bebé que adormeceu profundamente à 1 da manhã. A mamã conseguiu dormir também entre as 2 e as 5.

Na manhã seguinte o Dr. O.F. veio com um diagnóstico diferente: as análises ao sangue do Xavi acusavam anti-depressivos. O quê?!? Como?!? Dissemos que isso era completamente impossível: ninguém nas nossas famílias toma anti-depressivos e por isso começámos a fazer filmes muito, muito dramáticos... Foi uma angústia tremenda... Tirando as primeiras horas nas urgências este foi o segundo momento mais aflitivo! Foi por esta altura que me fui a baixo, fui para a rua espairecer e tentar falar com o pediatra dele. Disseram-me que estava de férias mas que no dia seguinte nos iria visitar ao hospital... Naquela altura perdi a confiança nos médicos, achei que andavam «aos papéis», a tirar «nabos da púcara» e a «atirar postas de pescada» a ver se acertavam... Que revolta imensa! À tarde recebemos a visita da magnífica enf.ª C. a quem contámos as nossas angústias, ao que ela responde com uma gargalhada enorme: «-Ahahahahhahahahahahah quais anti-depressivos?!? As análises dele acusaram foi a dose cavalar de sedativos que tivemos de lhe dar... Ahahahahahhahahahahhahahaha». Ufffffffffffaaaaaaaa que alívio! Acham normal?!? Tinham-se esquecido de mencionar no processo que o bebé tinha sido sedado para fazer os exames... Inacreditável!

Quando vi a Dr.ª R. no corredor transmiti-lhe a mensagem mas passámos o resto do dia sem um pedido de desculpas ou uma explicação. Algures neste período de tempo voltaram a pedir análises: novo saco para a urina e nova picada para recolherem sangue. Na sala do Nemo, da Dóris e do tubarão esfomeado... Já ao final da tarde o pai já estava muito revoltado e começou a confrontar a enfermeira: «-O nosso bebé não come há 24 horas, ninguém lhe volta a pôr o soro, já vomitou e ninguém faz nada, só dorme... Onde é que andam os médicos?!? Queremos que alguém nos venha dizer alguma coisa...». A enfermeira viu-se obrigada a chamar os médicos que estavam nas urgências... Chegaram duas médicas a pedir desculpa pelo sucedido e a explicar os sintomas de uma «meningo-encefalite viral». Este era então o cenário... «-É normal que ele durma muito pois o cérebro está a recuperar. Normalmente o pior é quando ocorre alguma convulsão nas primeiras 24 horas. Eu própria tenho um filho com 4 anos que recuperou totalmente de uma encefalite viral. (...)». Voltei a panicar! Ao contrário do que seria normal em mim, não fui a correr para a internet à procura da doença, de testemunhos... nada... fiquei assim, só, a pedir que por favor não fosse nada daquilo. Voltaram a colocar-lhe o soro e por isso o regresso a casa parecia ficar cada vez mais inalcançável... Esta noite o pai voltou a ficar e eu vim para casa fazer «filmes».

Já era terça-feira e a esperança de sairmos dali em breve estava muito reduzida. O papá contou que a noite tinha sido muito agitada e que não tinha dormido nada... [abro aqui um parêntesis para dizer que o pai foi mesmo o melhor pai e marido do mundo, sempre pronto, sempre crente, sempre carinhoso, sempre o melhor!] Já eram umas 11 da manhã e de repente o Xavi acorda rabugento, vê o Mickey no computador, come uma papa e pede para ir para a cama. Nisto o Dr. O.F. chega, olha para ele e diz-nos para lhe calçarmos os sapatos porque ele queria vê-lo a andar... Assim fizemos... Quando abrimos a porta para o corredor ele correu-o de uma ponta à outra em menos de nada. O Dr. disse: «-Já vi o que queria ver!». Pouco tempo depois foi ter connosco e disse-nos que lhe ía dar alta... «-Vão para casa ele continua a tomar o Zovirax, em xarope, até 2.ª feira e depois vão ao pediatra dele. O Victor que o ature!!!».

Foi uma surpresa enorme... de um momento para o outro estávamos quase em casa... Que bom! Antes de irmos embora ainda perguntámos ao médico qual era o diagnóstico definitivo, o que é que ele tinha tido... ao que ele responde: «-Um vírus! Está a fazer tratamento para o vírus "a herpes" mas na minha opinião a causa poderá ter sido um enterovírus... Nunca saberemos ao certo... O que interessa é que ele recuperou as defesas e está a lutar sozinho...». E assim ficámos: sem certezas de nada e com muitas dúvidas... Estou ansiosa que chegue 2ª feira para colocá-las todas ao pediatra dele.

Aparentemente o Xavi está totalmente recuperado... Brinca muito, fala pelos cotovelos [no hospital aprendeu imensas palavras e até frases: «nã qué pã»/«não quero pão»], faz as birras normais para a idade, dorme uma sesta à tarde, come imenso [até fruta, banana que não comia desde os 10 meses e maçã reineta, que nunca tinha provado] mas na nossa opinião de pais a marcha não voltou ao que era... Parece que regrediu... de qualquer forma é uma falha muito ligeira, quem não o conhecia nunca se aperceberá... Foi um valente susto mas saiu-nos o «euromilhões» quando o diagnóstico inicial não se confirmou. Renascemos assim mais fortes!

Beijinhos enormes para todos os pais que passam/passaram pelo mesmo,

para todos os que nos apoiaram,

para o melhor pai do mundo,

para o bebé lutador...

T*******

Páscoa: o renascimento... - I.ª parte

Podem-me dizer que o pior já passou, mas o medo (um medo terrível) continua a apoderar-se de mim. Faz hoje exactamente uma semana que começaram os piores dias da minha vida - não, não é um cliché, foram mesmo os piores. O Xavi esteve internado no hospital entre sexta-feira santa (dia 6) e terça-feira (dia 10). Vou escrever tudo o que se passou para expurgar todos os males e para nunca me esquecer do que tivemos de passar. Espero que esta escrita funcione como uma espécie de «carta aberta» a todos os pais que, como nós, tiveram ou têm um filho internado...

A dor é enorme e domina-nos quase por completo, apodera-se por completo do nosso corpo, do nosso espírito e envolve todo o ambiente que nos rodeia de uma aura de indiferença: como se o mundo não existisse e estivéssemos num outro tempo e espaço que não aquele que nos sufoca. Complicado?!? Vou tentar explicar melhor, sem ter a certeza de que consiga exprimir na medida exacta o peso destes momentos.

Segunda-feira, dia 2 de Abril, eu e pai vamos trabalhar e quando chegamos ao trabalho ligam-nos da escola a dizer que o Xavi estava com febre. No dia anterior tinha dito a uns amigos que o nosso bebé nunca estava doente: parecia castigo! Depois da sesta levámo-lo para casa... A febre manteve-se até quarta-feira e por esse motivo resolvemos ir ao centro de saúde. Fomos de manhã mas o médico de família só nos podia atender à tarde. Voltámos à tarde... O Xavi estava muito impaciente, irritado e até com iras que não são normais nele. Até tinhamos comentado que se aquelas birras continuassem até aos 3 anos ía ser um tormento. No consultório o médico depois de o observar disse não ver nada que despoletasse a febre: nem otite, nem amigdalite, nada dos pulmões, nada?!?... Apesar de tudo receitou-nos um antibiótico e deixou ao nosso critério dar-lhe ou não. Constatámos que era melhor dar-lhe o antibiótico uma vez que ele tinha tomado poucas vezes e não sabíamos onde estava a causa da febre. Às 18 horas faz a primeira toma do Azitrix e às 2 da manhã ainda estava febril. Pusemos um supositório «Panasorbe 250 mg» e na manhã seguinte já não havia febre. No entanto, apareceram sintomas muito estranhos: o pai reparou que o Xavi andava tonto e tropeçava com facilidade, irava-se por tudo e por nada, perdeu o apetite, fez três diarreias e apareceram-lhe manchas muito pequeninas no pescoço, cara e tronco. No final do dia de 5.ª feira a mamã achou que o cenário não era nada animador e que poderia estar a fazer uma reacção adversa a este antibiótico. Falou com uma amiga médica, a Leonor, que lhe disse que esse antibiótico era fortíssimo e que normalmente não era prescrito a crianças. Depois falou com uma amiga enfermeira, a Andreia, que também falou no mesmo... Mas nem uma, nem outra, pareciam convencidas com a tese de «alergia» ao medicamento. Antes da 2.ª toma do Azitrix, resolvemos ligar para a Linha «Saúde 24». Disseram-nos que o melhor a fazer era corrermos para o centro de saúde e esperar que ainda estivesse aberto. Quando chegámos às 19h15m já só lá estava a enfermeira que trabalha com o médico de família e uma médica noutro consultório. As duas, a quem relatámos todos os sintomas, puderam observar o Xavi e não estavam convencidas da reacção adversa. De qualquer forma mandaram-nos suspender a toma e mais nada... Fomos para casa... No dia seguinte, sexta-feira, alguns dos sintomas mantinham-se inalterados: o tropeçar, as manchas e as iras.

À noite fomos visitar os avós. A avó não achou que o neto estivesse muito normal mas não me quis assustar: mandava-se para o chão, ficava todo tenso, e continuava ligeiramente cambaleante. Quando chegámos a casa, o Xavi bateu à porta (como costume), chamou o gato (como sempre) e correu para ele... mas caíu. Ficámos nervosos! A mamã teve uma intuição e ligou novamente para a «Saúde 24». Com os sintomas apresentados sugeriram-nos ir imediatamente para o hospital.

À meia-noite e pouco fomos atendidos na triagem. Pulseira amarela. Uma hora e meia de espera. Na sala de espera assistimos à angústia de uns avós que falam no neto que vai ser internado por suspeitas de «meningite». Entrada no consultório com a Dr.ª A.E.

- «Não gosto nada do que estou a ver...» - desabafa a médica.

- «Dr.ª desculpe a pergunta descabida mas estávamos ali na sala de espera e ouvimos a palavra «meningite». Acha que os sintomas dele se enquadram nesse diagnóstico?!?» - pergunta o pai.

(um segundo de pausa... que durou uma eternidade!)

- «Sim!» - resposta categórica da médica.

Sexta-feira santa e nós ali: com o mundo lá fora a passar-nos ao lado... Totalmente ao lado! Fomos para uma sala com duas macas, mais reservada do que os corredores cheios de macas com crianças em idade escolar a vomitarem loucamente. Nas horas que se seguiram, eu e ele éramos uns farrapos, uns eremitas, uns loucos, uns dementes. Ao mesmo tempo que nos queríamos aguentar fortes, sorrir e dizer que «não é nada!», a suspeita do que poderia ser criou demónios inimagináveis, horrendos e gigantes. Num primeiro instante, abraçámo-nos, beijámo-nos, afagámos os cabelos mutuamente, acariciámos as mãos um do outro e achámos que ía ser apenas um valente susto. Valeu-nos uma equipa de auxiliares, enfermeiras e médicos que nos explicavam passo a passo a «facada» que nos dariam a seguir. Começaram por colocar um cateter para o soro, fizeram recolha de sangue para análise e colocaram um saco para a urina. De seguida, enquanto dormia tentámos ir fazer a TAC. Quando chegámos perto da máquina o Xavi despertou, voltámos às urgências e foi sedado. A mamã ficou à porta... o papá lá dentro desesperava e o bebé ria-se que nem um perdido, meio zonzo e a acenar antes de entrar na máquina. Cá fora a mamã falava com uma auxiliar que falava nas suas desventuras amorosas e eu confessava que ali dentro estavam os homens da minha vida. No meio da conversa ela disse que «vai correr tudo bem, tem de acreditar» e que o mais importante era ver a cor do líquido que saísse na punção lombar: «se for transparente está tudo bem».

Seguimos para o passo seguinte... O Xavi foi novamente sedado e os papás não assistiram a nada, mas quando o Dr. H.F. saíu da sala a mamã perguntou logo: «-De que cor era o líquido?». Ele sorriu e disse «-Transparente como a água!». Foi um alívio enorme! Eu e o papá abraçámo-nos já sem forças, eram 6 horas e 21 minutos. Quando o efeito da sedação passou, as iras voltaram e estávamos preocupados com a possibilidade de ficar cheio de dores de cabeça por não estar quieto. Entretanto, a enfermeira C. envolveu-o com um lençol e ele adormeceu ao final de algum tempo. Por volta das 8h, o Dr. H.F. voltou a falar connosco e explicou-nos que já tinham 90% de certezas que não se trataria de uma meningite, faltavam os 10% reservados às encefalites. Também já sabiam que a causa não era bacteriana mas sim viral. Deste modo, iniciaram o tratamento intra-venoso com o único anti-viral para estes casos: o Aciclovir. O tratamento exigia um internamento de pelo menos 48 horas. O coração tornou-se novamente numa migalha... Ficar ali no hospital... mais 2 dias pelo menos...

5.ª semana - 5.ª surpresa - Planos furados...

Posso dizer, sem medo de errar, que esta semana foi a semana dos «planos furados» e por esse motivo não há surpresa. E aquelas que foram surpresas, ou não se concretizaram como havia sido planeado ou surpreenderam pela negativa!

Na 4.ª feira da semana passada a mamã insistiu muito com o papá para irmos até à praia para tu aproveitares o sol bom que andava no céu, a areia que o ano passado fez as tuas delícias e o mar ao qual te queres atirar sempre que o vês. Nesse dia foi diferente: estava calor, estendemos a toalha e quando te sentaste lá, de lá não saíste... e se tocavas na areia desatavas num berreiro. Não correu mesmo nada bem! Nós bem tentámos... Fiquei tão frustrada... A mamã adora praia e vai ser muito infeliz se tu fores daqueles meninos «avessos» ao Verão.

Na 5.ª feira andei a planear um lanche de aniversário surpresa para a minha amiga C. Combinei com outras duas amigas (e respectivos filhotes) que estivessem cá em casa antes da C. para a surpreendermos com um bolo de aniversário. Fiz uma tarte de morangos estupenda! Enquanto a cozinhava calhou olhar de relance para o calendário, que dizia: «dia 31 de Março: aniversário da C.». Ou seja, ela não fazia anos nesse dia!!! Bolas!!! Mas ela gostou à mesma e quando lhe contei a façanha ela fartou-se de rir... e ainda recebeu dois miminhos!

E assim foi a semana da ausência de supresas...

31. Saudade

... não sinto saudade de nada... gosto de aproveitar os momentos e recordá-los, mas sem aquele sentimento de querer voltar àquele tempo e espaço... Assim me ensinou a minha amiga Ticha a cantar:

Nunca voltes ao lugar

Onde já foste feliz

Por muito que o coração diga

Não faças o que ele diz

Nunca mais voltes à casa

Onde ardeste de paixão

Só encontrarás erva rasa

Por entre as lajes do chão

Nada do que por lá vires

Será como no passado

Não queiras reacender

Um lume já apagado

São as regras da sensatez

Vais sair a dizer que desta é de vez

Por grande a tentação

Que te crie a saudade

Não mates a recordação

Que lembra a felicidade

Nunca voltes ao lugar

Onde o arco-íris se pôs

Só encontrarás a cinza

Que dá na garganta nós

São as regras da sensatez

Vais sair a dizer que desta é de vez.

«Regras da Sensatez» - música e letra: Carlos Tê e Rui Veloso (1998)

Não é provérbio, mas é verdade: a saudade não nos leva à perfeição!

30. Sedução

E tudo começou com risinhos, gargalhadas e muitas notas no caderno enquanto os professores falavam...

Nota: imagem retirada da internet

29. Look

Pode ser este look Primavera-Verão da «Zara»?!?... mi gusta! Prático e rebelde q.b.

28. Pessoa

Uma breve passagem por Pessoa em «O Amor, quando se revela»...

"quem sente muito, cala; / Quem quer dizer quanto sente / Fica sem alma nem fala, / Fica só, inteiramente!"

Fernando Pessoa

Nota: na voz do Camané ainda soa melhor...

27. Sonho(s)

O primeiro e óbvio e prende-se com a ideia utópica de sermos sempre felizes. Vivermos com saúde, com esses momentos de alegria (e com os outros que nos tornam mais fortes) e com um estado permanente de amor...

A partir daqui... pode vir: o "Euromilhões" (sim porque se eu jogo desde o 1.º sorteio é porque acredito...), uma viagem ao Japão (que pode durar largos meses se faz favor...), trabalhar sempre em algo que nos preencha e termos muito filhos (esta foi o pai que disse e eu subscrevo...).

9 semanas, 9 surpresas - 4.ª surpresa

Esta semana a falta de tempo assolou-me e por isso ficou um simples «Amo-te» a inutilizar a mortalha... Ele ficou surpreendido, é o que interessa!

26. Comida

Apesar de a mamã ser mais «Sushi» e o papá ser mais «Comida Tradicional Portuguesa», acho que ambos vivíamos bem com esta ementa: salmonetes, marisco, chocolate, ovos moles e fruta...

Regras cá em casa: tudo o que é doce é bom (mas tu não lhe tocas e evitamos comprar, porque logo desaparece); não há batatas fritas (aliás não cozinhamos fritos); há sempre muita fruta (menos melão, meloa e melancia - que a mamã odeia!); privilegiamos as carnes brancas (até porque tu odeias carne de porco...); o papá cozinha a maior parte das vezes (a mamã fica-se pelos doces)...

Nota: todas as imagens foram retiradas da internet

25. Medo

Os meus maiores medos: palhaços, bonecas de porcelana e centopeias...

E o do papá: baratas!

24. Data

Que outra data senão esta?!?

18 de Setembro de 2010

23. Solidão

Esta deve ser mesmo a pior das solidões:

«And I´m surrounded by/ A million people I/ Still feel all alone/ Oh, let me go home/ Oh, I miss you, you know»

Home de Michel Bublé

22. Lingerie

Outro ponto fraco, confesso... De qualquer forma:

- gosto de lingerie preta (o papá prefere branca!),

- os soutiens têm de ter suporte,

- não gosto de ligas,

- adoro a H&M e a Primark porque têm copas maiores do que a «C» e isso é sinal que fazem roupa para todas as pessoas e não para um grupo restrito (neste ponto tinha muito que falar...),

- gosto de transparências...

Colecção Primavera/ Verão «Primark»

Nota: imagem retirada da internet

21. Maquilhagem

Até gosto... mas não uso quase nada... sofro daquele síndroma que me faz colocar apenas «eye-liner» e achar que isso basta!

Nota: imagem retirada da internet

20. Objecto

A mamã tem uma colecção de brincos que ascende às cinco centenas, por isso tratam-se de objectos com muito significado e que são indissociáveis da minha imagem. Com o tempo, têm ficado mais pequenos, discretos e simples. Antes eu abusava!

Brincos da Pedra Dura, uma das minhas lojas preferidas...

Já o papá não consegue sair de casa sem encontrar o seu relógio.

O relógio do papá, um Casio

E tu, acho que também tens um objecto de eleição: um brinquedo com que brincas todos os dias! Foi um presente de aniversário e desde então faz um sucesso enorme!

Pinblock Up! da Imaginarium

Nota: Todas as fotografias foram retiradas da internet!

3.ª semana - 3.ª surpresa - ele merece...

Confesso... preferia mil vezes ter sido eu a recebê-la do que a fazê-la, mas ele merece mais do que ninguém! Ontem quando chegou à cama e enquanto eu me desfazia em risinhos, levantou a almofada e descobriu estes post-it´s...

19. Série

A da mamã: «Jack and Jill». Bem romântica e lamechas como a adolescência deve ser (sim, a é frase inspirada na letra dos «Da Weasel»)! Nos idos de 1999 tinha eu 16 anos e uma paixão não correspondida, este tipo de séries eram as minhas preferidas porque eu sempre acreditei no amor à primeira vista!

...a do papá... segundo o próprio conta: tinha de estar acordado até às tantas da manhã para ver o «Seinfeld» na TVI... e adorava! Ainda agora vê uns episódios que passam na SIC Radical... e ri-se que nem um perdido!

...e a tua.... Já estamos um pouco fartos: tanto eu como o papá levamos uma injecção diária da voz esganiçada do Mickey, mas a verdade é que acontece pura magia quando ele aparece no ecrã!

18 meses - ano e meio de pura felicidade...

Ano e meio no meio de um sonho muito bom. Ser mãe é um desafio diário: é querer dar o melhor de nós, é querer que aquele ser tão pequenino corresponda às nossas expectativas, é poder partilhar os valores, as ambições e até os medos.

Já trepo tudo...e o meu «gá» acompanha-me...

Já todos sabemos da tua personalidade forte e aprendemos com ela. Esta semana a educadora veio falar comigo sobre as tuas atitudes. Ao que parece continuas a bater, a empurrar, a morder e aprendeste a puxar cabelos. Mas também parece que herdaste uma característica forte do papá: o próprio denomina-se de «justiceiro sadino» e tu pareces querer fazer jus ao nome e dar-lhe continuidade. Passo a explicar: segundo a tua educadora se tem apercebido tu geralmente «atacas» em defesa dos mais frágeis.

No parque com a minha amiga G. - até chegarem os morcegos... (12/03/2012)

As noites finalmente ganharam uma nova dimensão: dormes continuamente entre 11 a 13 horas. Falas pelos cotovelos na tua língua e já vais dizendo algumas palavras na nossa, sendo «papá» a mais recorrente. Quando saímos de casa de manhã vais direito às escadas e já não gostas de ir no elevador. Quando chegamos, bates à porta e chamas pelo «gá...gá...» (gato). Assim que vou para a casa de banho já me tentas imitar e por isso em breve vamos investir num redutor para a sanita já que o teu pediatra não gostou nada quando lhe falei num «bacio em frente à televisão».

Como franziu o sobrolho, acho melhor irmos por outra opção. Para além de adorares que te leiam histórias já nos conseguimos aperceber que tens um fascínio pelos números. Respondes à questão: «Quantos anos tens?», com um «Ummmmmmmmm» e um dedinho indicador apontado para o céu. Nos livros gostas de conte as imagens: «um, dois, três...» e já imitas os sons.

A limpar os «sabres»... eheheheheheheh

As idas ao parque não têm sido fáceis. Aqui na nossa cidade todos os parques têm muita água: uns são à beira-rio, outros têm lagos com patos... enfim... Ao contrário dos outros bebés que observamos com alguma inveja, tu não te contentas em ficar à beira da água a observar as ondas ou os animais, tu queres atirar-te lá para dentro sem dó nem piedade. Se te seguramos ou impedimos começas a atirar-te para o chão ao berros e fazes aquela cena típica em que outros pais e avós nos olham de soslaio por cima do ombro e cochicham sem parar. Por este e outros motivos tomámos a opção (inteligente) de não te levar para "hiper´s", "super´s" ou outros estabelecimentos comerciais. A última vez que o fizemos eu tentei convencer o pai que tinha corrido bem, ao que ele me responde «-Deves estar a gozar! Enquanto tu estavas na caixa a pagar eu andei com ele às cavalitas e ele atirou uma data de coisas ao chão para se enfiar para dentro de uma prateleira!». Apesar de nos envergonhares em algumas ocasiões, a maioria das vezes andamos orgulhosos por termos o bebé mais maravilhoso do mundo. Obrigada!

Beijinhos dos papás que te adoram,

T*******

18. Feriado

Gosto de todos - verdade seja dita, mas as minhas preferências recaem sobre os suspeitos do costume...

...o Natal....

... e o Santo António! (quero é arraiais, sardinha assada e manjericos)

Santo António pelo designer Nuno Brandão

17. Frase/ Poema

São muitas as frases que ficarão para sempre na minha memória. A maioria delas são da autoria da avó Bárbara e do bisavô Chico. Uma que sempre me marcou e que ouvia com regularidade é o provérbio que diz: «O que é teu, à tua mão há de ir parar!»

Já as frases do bisavô Chico são sempre mais filosóficas e em geral falam da natureza e da vida em comunidade... «Tudo o que passa da conta é demais!»

Bisavô Francisco